El cielo se ha despertado gris sobre la Isla de Vancouver, Canadá. Chispea sobre Port Renfrew. Como ayer y como hará mañana. Voy a desayunar. Hay dos típicos restaurantes americanos en la localidad. Uno está cerca del embarcadero y el otro en la carretera. Compiten por los escasos turistas, trekkers, pescadores y ciclistas que se aventuran hasta aquí recorriendo la salvaje carretera que pasa al lado del inmenso lago Cowicha. Es la que tengo que coger yo para ir a Crofton, en el extremo oriental de la isla. Estoy de suerte, me informa la camarera. Los domingos no circulan los camiones cargados de madera que convierten la ruta en una lotería criminal. Van ciegos y a toda velocidad. En las curvas pronunciadas invaden el otro carril sin preocuparse de los que circulan en dirección contraria. La preferencia es siempre suya.
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